林苓端着托盘站侧，托盘残羹已经凉透，油脂凝成层腻浮膜。垂着，着正传觥筹交错，属于沈嫡系闹。
“还杵儿干么？碗碟收，等着过吗？”
婶王氏音从传，尖利刺。林苓侧让，王氏却故撞肩膀，镶珠袖擦过腕，留痕。
“对起。”林苓。
“对起？”王氏嗤笑，打量，“林苓啊林苓，们沈，么还副得台面样子？今么子？老太爷寿，津物都，穿成样躲角落里，嫌们沈丢丢得够？”
林苓自己裳——半袄裙，洗得，袖还打着补丁。而正里，堂姐堂妹们个个珠翠满，绫罗加。
“帮忙。”林苓音很。
“帮忙？”王氏笑得更，“个正经奶奶，帮忙？传别还以为们沈苛待媳妇呢！哦，忘，奶奶本就正经——”
压音，凑到林苓边：“冲玩儿，克侄儿丧，还真把自己当个物？”
林苓指倏收紧，托盘边缘硌掌。
，沈嫡孙沈病入膏肓，药无灵。个算命瞎，林苓字能冲救命。林户，敢从，顶轿把抬沈。
拜堂当，沈没撑过洞。
从此，成沈笑话——“冲没冲活，倒把郎冲”。婆母如钉，族当祥之物，连背里都叫“扫把”。
“婶，先。”林苓抬脚。
王氏把拽腕：“急么？正茶没添，。
“边——”
“边。”王氏打断，神蔑，“让正抬举，别识好歹。今都贵客，躲里，谁们沈还么个