冷。
那种冷不是从外往里渗的，是骨头缝里自己长出来的。
像千万根冰针在骨髓里搅，不疾不徐挑走最后一点热气，散进风里。
沈景然蜷在城隍庙的破门槛后面，身上压着半条发硬的麻袋 —— 那玩意儿早被雪水浸透，冻成了一层冰壳子，一动就嘎吱响。
他把自己缩得很小，小到几乎要嵌进墙缝里去。
可没用，风是活的，它们顺着墙根爬过来，舔他的脸，钻他的领口，像一群无声的贼。
意识己经飘得很远了。
他觉得自己像片破叶子，在风里打旋儿，一会儿被抛上去，看见十年前县一中的红砖墙；一会儿又栽下来，跌进这该死的、无边无际的雪夜里。
哦，不对，十年了。
今年是 1990 年。
他二十八岁，本该风华正茂的年纪，却己经在这座庞大的京城里，像条野狗一样爬了两年。
从哪儿开始的呢？
好像是从那场决定命运的考试落榜开始？
还是从揣着借来的五十块钱踏上绿皮火车那一刻？
都不重要了。
他摸索着，手己经不听使唤，指头像十根冻僵的胡萝卜。
在怀里最深的口袋里，指尖触到一块叠得方正正、却早己被体温焐得发软发潮的纸。
他把它抠出来，动作慢得像在解一个死结。
是剪报。
1981 年《人民日报》的一角，豆腐块大小，印着当年全国高考的作文题目 ——《我的家乡》。
纸边磨毛了，字迹也晕开不少，可他还是一眼就认得出那些标题。
当年他就是对着这个题目，写出了全县闻名的作文，拿了语文单科第一。
1981 年的高考，这一次，我绝不会再错过。
他在心里无声呐喊，带着两世的遗憾与不甘。
然后呢？
然后他就坐在了这里，城隍庙的破门槛后头，像个被时代随手丢掉的垃圾。
喉咙里泛起一阵又痒又痛的咳意，他死死憋住，憋得眼前发黑。
不能咳，一咳，胸口那点儿好不容易攒起来的热气就散了。
他张开嘴，小口小口地喘，白气刚出口就被风扯碎。
快了吧。
他麻木地想。
也好，总比明天天亮，又被那些穿着制服的人像赶牲口一样撵着跑强。
总比对着垃圾桶翻半天，却连半块发霉的馒头都找不到强。
眼皮越来越沉。
就在意识即将沉入黑暗的前一瞬，几个碎片般的画面，毫无征兆地、极其锋利地扎了进来 ——第一个碎片：某条熟悉的机关大院门口，一个穿着呢子大衣、头发梳得一丝不苟的中年男人，正蹲在马路牙子上，捧着一个黄澄澄的窝窝头，狼吞虎咽。
那是他前世记忆中，九十年代末会步步高升、后来在电视新闻里常见到的某位人物。
可此刻，那人腮帮子鼓动着，眼神里有一种近乎凶狠的饥饿。
这世道，谁都有难的时候？
还是说，风暴来临前，连高位者都在未雨绸缪？
第二个碎片：嘈杂的街头巷尾，压低的声音像老鼠一样窜来窜去。
“听说了吗？
要开始了……可不是，这次动真格的，抓典型……” 一些模糊的人影被推搡着，押上绿皮卡车。
空气里弥漫着铁锈和恐慌的味道。
1981 年的严打，难道就是这个？
第三个碎片：最清晰，也最温暖。
是这城隍庙里，一个总缩在角落的老乞丐，脸上沟壑纵横，眼睛却意外地清亮。
老头临死前，用鸡爪子似的手紧紧攥着他，把一张油乎乎的破纸塞进他手里，喉咙里嗬嗬作响，挤出几个漏风却异常清晰的音节：“小子…… 记住…… 守正者…… 天助……”纸上是歪歪扭扭的几行字，像什么方子。
生姜、辣椒根、猪油…… 最顶上仨字：冻疮膏。
这三个碎片在他脑子里疯狂旋转、碰撞，像被狂风卷起的雪沫子。
他试图抓住点什么，抓住那个窝窝头的意义，抓住那些流言背后的肃杀，抓住老乞丐眼里最后那点光…… 可他太累了，累得连思考的力气都没有。
只有最后一个念头，像水底的泡泡，轻轻浮上来，然后 “啪” 地破开 ——如果能重来……如果能重来，妈，我一定不会让您对着空米缸掉眼泪。
如果能重来，爹，我一定不会让您蹲在田埂上，为我的学费抽一整夜的旱烟。
如果能重来……黑暗温柔地，彻底地拥抱了他。
“景然！
醒醒！
该上学了！”
声音。
是声音。
不是风啸，不是雪落，是真真切切的人声。
带着熟悉的、让他魂牵梦绕了十年的焦急和疼爱，穿透了厚重的混沌，首首敲在他耳膜上。
沈景然猛地睁开眼。
没有刺骨的风，没有漆黑的庙檐，没有身上压着的、冰壳似的破麻袋。
眼前是糊着旧报纸的房梁，被晨光映成暖黄色。
报纸是 1978 年的《人民日报》，头版标题那行 “实践是检验真理的唯一标准” 的大字，他闭着眼都能描摹出来。
空气里有柴火烟味，有玉米粥将沸未沸的甜香，还有…… 家的味道。
土坯房。
他睡了十六年的土炕。
身上盖着的是母亲一针一线缝的、打着补丁却浆洗得干干净净的蓝花棉被。
他僵住了，连呼吸都忘了。
是梦吗？
濒死前的幻觉？
他慢慢地、极其缓慢地转动脖颈，像生锈的机器。
炕沿边，母亲王秀英正弯着腰，手里端着个冒着热气的粗瓷碗，眼里满是担忧：“咋了这是？
叫你好几声了，魇住了？”
母亲的脸。
比记忆里年轻太多，皱纹还没那么深，头发也只是鬓角有些灰白，盘在脑后，利利索索的。
身上那件洗得发白的靛蓝褂子，是父亲前年赶集时扯布给她做的。
真实的。
温热的。
活生生的。
沈景然的视线瞬间就模糊了，喉咙里像堵了一团滚烫的棉花，噎得他生疼。
他张了张嘴，却发不出任何声音，只有眼泪毫无征兆地、大颗大颗地滚出来，砸在粗糙的炕席上，洇出深色的圆点。
不是梦。
那股贯穿前世今生、混杂着无尽悔恨、失而复得的狂喜、以及沉甸甸责任的洪流，终于冲垮了他所有的堤防。
他几乎是滚下炕的，“噗通” 一声重重跪在坚硬冰凉的土地上，朝着母亲的方向，额头死死抵着地面。
“妈……”声音抖得不成样子，带着哭腔，更带着两辈子都难以偿还的愧怍。
“对不起…… 对不起……”王秀英吓坏了，碗都差点脱手，慌忙放下，伸手来拉他：“这孩子！
大清早的这是干啥！
快起来，地上凉！”
她的手触到沈景然的胳膊，温热的触感顺着皮肤蔓延开来，让他浑身一颤。
沈景然没动，他抬起脸，泪痕纵横，眼睛却亮得吓人，像有两团火在烧。
他看着母亲惊慌的脸，一字一句，用尽了全身的力气，像是要把这句话刻进命运里：“妈！
这辈子！
我一定让您过上好日子！”
王秀英愣住了，眼圈也跟着红了，只当是儿子懂事了，心疼家里困难，拍着他的背：“好，好，妈知道，妈知道…… 快起来，粥要凉了。”
沈景然爬起来，手还在抖。
他抹了把脸，目光扫过这间熟悉又陌生的屋子。
土墙，破木柜，墙上贴着的泛黄奖状…… 最后，落在炕头那个掉漆的红木匣子上。
那是家里放钱的地方。
他走过去，打开匣子。
里面零零散散，最大面值是一张五块的，还有些毛票和分币。
他仔仔细细数了一遍。
八块三毛六分。
这是 1981 年秋天，这个家庭所有的、可供支配的现金。
也是他前世命运悲剧的起始 —— 他曾偷走其中五块，想去县城碰运气，结果血本无归，从此一步错，步步错。
“这钱是给你凑学费的，你要干啥？”
王秀英看着他抓起钱，忍不住问道，语气里满是担忧。
沈景然攥着那把带着体温的零钱，指节发白。
他转过身，看向母亲，声音己经平静下来，却带着一种不容置疑的坚定：“妈，这钱我借用。
过年之前，我还您一百块。”
王秀英再次愣住了，张了张嘴，想说什么。
可看着儿子那双眼睛 —— 那里面没有了往日的怯懦和迷茫，取而代之的是一种她从未见过的、磐石般沉稳的光 —— 她所有的话都堵在了喉咙里。
窗外，1981 年的晨光彻底亮了起来，照进土坯房，灰尘在光柱里静静飞舞。
阳光晒在沈景然的胳膊上，暖得发烫，这是冻死后从未有过的温度。
沈景然站在光里，手心攥着八块三毛六分，也攥住了两个时代交错的缝隙。
风雪己逝，这一世我自己掌舵。
这辈子，才刚刚开始。
那种冷不是从外往里渗的，是骨头缝里自己长出来的。
像千万根冰针在骨髓里搅，不疾不徐挑走最后一点热气，散进风里。
沈景然蜷在城隍庙的破门槛后面，身上压着半条发硬的麻袋 —— 那玩意儿早被雪水浸透，冻成了一层冰壳子，一动就嘎吱响。
他把自己缩得很小，小到几乎要嵌进墙缝里去。
可没用，风是活的，它们顺着墙根爬过来，舔他的脸，钻他的领口，像一群无声的贼。
意识己经飘得很远了。
他觉得自己像片破叶子，在风里打旋儿，一会儿被抛上去，看见十年前县一中的红砖墙；一会儿又栽下来，跌进这该死的、无边无际的雪夜里。
哦，不对，十年了。
今年是 1990 年。
他二十八岁，本该风华正茂的年纪，却己经在这座庞大的京城里，像条野狗一样爬了两年。
从哪儿开始的呢？
好像是从那场决定命运的考试落榜开始？
还是从揣着借来的五十块钱踏上绿皮火车那一刻？
都不重要了。
他摸索着，手己经不听使唤，指头像十根冻僵的胡萝卜。
在怀里最深的口袋里，指尖触到一块叠得方正正、却早己被体温焐得发软发潮的纸。
他把它抠出来，动作慢得像在解一个死结。
是剪报。
1981 年《人民日报》的一角，豆腐块大小，印着当年全国高考的作文题目 ——《我的家乡》。
纸边磨毛了，字迹也晕开不少，可他还是一眼就认得出那些标题。
当年他就是对着这个题目，写出了全县闻名的作文，拿了语文单科第一。
1981 年的高考，这一次，我绝不会再错过。
他在心里无声呐喊，带着两世的遗憾与不甘。
然后呢？
然后他就坐在了这里，城隍庙的破门槛后头，像个被时代随手丢掉的垃圾。
喉咙里泛起一阵又痒又痛的咳意，他死死憋住，憋得眼前发黑。
不能咳，一咳，胸口那点儿好不容易攒起来的热气就散了。
他张开嘴，小口小口地喘，白气刚出口就被风扯碎。
快了吧。
他麻木地想。
也好，总比明天天亮，又被那些穿着制服的人像赶牲口一样撵着跑强。
总比对着垃圾桶翻半天，却连半块发霉的馒头都找不到强。
眼皮越来越沉。
就在意识即将沉入黑暗的前一瞬，几个碎片般的画面，毫无征兆地、极其锋利地扎了进来 ——第一个碎片：某条熟悉的机关大院门口，一个穿着呢子大衣、头发梳得一丝不苟的中年男人，正蹲在马路牙子上，捧着一个黄澄澄的窝窝头，狼吞虎咽。
那是他前世记忆中，九十年代末会步步高升、后来在电视新闻里常见到的某位人物。
可此刻，那人腮帮子鼓动着，眼神里有一种近乎凶狠的饥饿。
这世道，谁都有难的时候？
还是说，风暴来临前，连高位者都在未雨绸缪？
第二个碎片：嘈杂的街头巷尾，压低的声音像老鼠一样窜来窜去。
“听说了吗？
要开始了……可不是，这次动真格的，抓典型……” 一些模糊的人影被推搡着，押上绿皮卡车。
空气里弥漫着铁锈和恐慌的味道。
1981 年的严打，难道就是这个？
第三个碎片：最清晰，也最温暖。
是这城隍庙里，一个总缩在角落的老乞丐，脸上沟壑纵横，眼睛却意外地清亮。
老头临死前，用鸡爪子似的手紧紧攥着他，把一张油乎乎的破纸塞进他手里，喉咙里嗬嗬作响，挤出几个漏风却异常清晰的音节：“小子…… 记住…… 守正者…… 天助……”纸上是歪歪扭扭的几行字，像什么方子。
生姜、辣椒根、猪油…… 最顶上仨字：冻疮膏。
这三个碎片在他脑子里疯狂旋转、碰撞，像被狂风卷起的雪沫子。
他试图抓住点什么，抓住那个窝窝头的意义，抓住那些流言背后的肃杀，抓住老乞丐眼里最后那点光…… 可他太累了，累得连思考的力气都没有。
只有最后一个念头，像水底的泡泡，轻轻浮上来，然后 “啪” 地破开 ——如果能重来……如果能重来，妈，我一定不会让您对着空米缸掉眼泪。
如果能重来，爹，我一定不会让您蹲在田埂上，为我的学费抽一整夜的旱烟。
如果能重来……黑暗温柔地，彻底地拥抱了他。
“景然！
醒醒！
该上学了！”
声音。
是声音。
不是风啸，不是雪落，是真真切切的人声。
带着熟悉的、让他魂牵梦绕了十年的焦急和疼爱，穿透了厚重的混沌，首首敲在他耳膜上。
沈景然猛地睁开眼。
没有刺骨的风，没有漆黑的庙檐，没有身上压着的、冰壳似的破麻袋。
眼前是糊着旧报纸的房梁，被晨光映成暖黄色。
报纸是 1978 年的《人民日报》，头版标题那行 “实践是检验真理的唯一标准” 的大字，他闭着眼都能描摹出来。
空气里有柴火烟味，有玉米粥将沸未沸的甜香，还有…… 家的味道。
土坯房。
他睡了十六年的土炕。
身上盖着的是母亲一针一线缝的、打着补丁却浆洗得干干净净的蓝花棉被。
他僵住了，连呼吸都忘了。
是梦吗？
濒死前的幻觉？
他慢慢地、极其缓慢地转动脖颈，像生锈的机器。
炕沿边，母亲王秀英正弯着腰，手里端着个冒着热气的粗瓷碗，眼里满是担忧：“咋了这是？
叫你好几声了，魇住了？”
母亲的脸。
比记忆里年轻太多，皱纹还没那么深，头发也只是鬓角有些灰白，盘在脑后，利利索索的。
身上那件洗得发白的靛蓝褂子，是父亲前年赶集时扯布给她做的。
真实的。
温热的。
活生生的。
沈景然的视线瞬间就模糊了，喉咙里像堵了一团滚烫的棉花，噎得他生疼。
他张了张嘴，却发不出任何声音，只有眼泪毫无征兆地、大颗大颗地滚出来，砸在粗糙的炕席上，洇出深色的圆点。
不是梦。
那股贯穿前世今生、混杂着无尽悔恨、失而复得的狂喜、以及沉甸甸责任的洪流，终于冲垮了他所有的堤防。
他几乎是滚下炕的，“噗通” 一声重重跪在坚硬冰凉的土地上，朝着母亲的方向，额头死死抵着地面。
“妈……”声音抖得不成样子，带着哭腔，更带着两辈子都难以偿还的愧怍。
“对不起…… 对不起……”王秀英吓坏了，碗都差点脱手，慌忙放下，伸手来拉他：“这孩子！
大清早的这是干啥！
快起来，地上凉！”
她的手触到沈景然的胳膊，温热的触感顺着皮肤蔓延开来，让他浑身一颤。
沈景然没动，他抬起脸，泪痕纵横，眼睛却亮得吓人，像有两团火在烧。
他看着母亲惊慌的脸，一字一句，用尽了全身的力气，像是要把这句话刻进命运里：“妈！
这辈子！
我一定让您过上好日子！”
王秀英愣住了，眼圈也跟着红了，只当是儿子懂事了，心疼家里困难，拍着他的背：“好，好，妈知道，妈知道…… 快起来，粥要凉了。”
沈景然爬起来，手还在抖。
他抹了把脸，目光扫过这间熟悉又陌生的屋子。
土墙，破木柜，墙上贴着的泛黄奖状…… 最后，落在炕头那个掉漆的红木匣子上。
那是家里放钱的地方。
他走过去，打开匣子。
里面零零散散，最大面值是一张五块的，还有些毛票和分币。
他仔仔细细数了一遍。
八块三毛六分。
这是 1981 年秋天，这个家庭所有的、可供支配的现金。
也是他前世命运悲剧的起始 —— 他曾偷走其中五块，想去县城碰运气，结果血本无归，从此一步错，步步错。
“这钱是给你凑学费的，你要干啥？”
王秀英看着他抓起钱，忍不住问道，语气里满是担忧。
沈景然攥着那把带着体温的零钱，指节发白。
他转过身，看向母亲，声音己经平静下来，却带着一种不容置疑的坚定：“妈，这钱我借用。
过年之前，我还您一百块。”
王秀英再次愣住了，张了张嘴，想说什么。
可看着儿子那双眼睛 —— 那里面没有了往日的怯懦和迷茫，取而代之的是一种她从未见过的、磐石般沉稳的光 —— 她所有的话都堵在了喉咙里。
窗外，1981 年的晨光彻底亮了起来，照进土坯房，灰尘在光柱里静静飞舞。
阳光晒在沈景然的胳膊上，暖得发烫，这是冻死后从未有过的温度。
沈景然站在光里，手心攥着八块三毛六分，也攥住了两个时代交错的缝隙。
风雪己逝，这一世我自己掌舵。
这辈子，才刚刚开始。
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